Decyzja, która determinuje wszystko w Śnieżnym bractwie, jest strukturalna: J.A. Bayona wybrał Numę Turcattiego jako narratora. Turcatti był dwudziestopięcioletnim urugwajskim studentem prawa, który zginął w Andach 11 grudnia 1972 roku — dwa dni przed uratowaniem ostatnich ocalałych. Nigdy stamtąd nie wyszedł. Mimo to film daje mu mikrofon, używając jego pośmiertnej perspektywy — spokojnej, żałobnej, precyzyjnej — jako silnika dla wszystkiego, co następuje.

Katastrofa lotnicza z października 1972 roku była już tematem Alive Franka Marshalla (1993). Bayona wie o tym i kręci film kategorycznie inny. Tam gdzie Alive to film o przeżyciu — skupiony na akcji, napędzany fizyczną wytrzymałością — Śnieżne bractwo jest bliższe zbiorowej elegii. Porusza się w tempie wyczerpania. Bez samotnych bohaterów, bez antagonisty. Góra, czterdziestu pięciu mężczyzn i precyzyjne liczenie tych, którzy pozostają.

Enzo Vogrincic wciela się w Turcattiego z niezwykłą dyscypliną — emocjonalne centrum, ale postać ciekawsko bierna: obserwuje i komentuje w czasie przeszłym. Późne odkrycie, że ten głos należy do kogoś, kto nie wrócił, nie jest dramatycznym zabiegiem — to moralna pozycja filmu. Metoda przetrwania — ocalali jedli ciała swoich martwych towarzyszy — jest tu potraktowana z większym ciężarem moralnym niż w jakimkolwiek poprzednim ujęciu. Bayona pokazuje ją jako decyzję wspólnoty, podjętą w pełnym świetle dnia, po długiej deliberacji.

Śnieżne bractwo zdobyło Złoty Glob dla najlepszego filmu nieanglojęzycznego i otrzymało nominację do Oscara. Te wyróżnienia są zasłużone. Prawdziwa wartość filmu leży jednak w jego strukturalnej decyzji: umieszczeniu w centrum człowieka, który zginął. Bayona pozostaje z tym, co zostało za granicą.