Komedia romantyczna ma dać ci kogoś, w kim można się zakochać. Lepiej być nie może zaczyna się, mniej więcej, od mężczyzny wrzucającego pieska do zsypu na śmieci. To, że Melvin Udall — bigot, odludek, powieściopisarz z zaburzeniem obsesyjno-kompulsywnym — kończy film jako ktoś, kogo naprawdę chce się zobaczyć kochanym, jest całą sztuczką filmu Jamesa L. Brooksa i powodem, dla którego niemal trzy dekady później wciąż jest tak ciepły.

Napędem są troje ludzi, którzy nie mają żadnego powodu, by się nawzajem naprawiać. Melvin Jacka Nicholsona, wyczerpana kelnerka Carol Connelly Helen Hunt i delikatny, zraniony malarz Simon Bishop Grega Kinneara krążą wokół siebie na kilku przecznicach Manhattanu, aż ich osobne samotności zderzają się i tworzą coś bliskiego rodzinie. Zestaw ich razem, a masz jedną z najlepiej zagranych i najbardziej cytowanych amerykańskich komedii lat 90.

Punkt wyjścia

Melvin pisze poczytne romanse i nie znosi żadnego człowieka. Je zawsze przy tym samym stoliku, przynosi własne plastikowe sztućce i obraża każdego w zasięgu. Potem jego sąsiad gej, Simon, zostaje pobity niemal na śmierć podczas napadu, a Melvina zmusza się do opieki nad gryfonikiem brukselskim mężczyzny, Verdellem. Pies jest klinem.

Dzięki tej małej, niezbyt godnej przysłudze Melvin zostaje wepchnięty — wbrew sobie — w życie Carol, jedynej kelnerki, która wciąż go obsługuje, i Simona, którego kariera i pewność siebie legły w gruzach. Film po prostu obserwuje człowieka, który na nowo uczy się przebywać w pokoju z innymi ludźmi.

Jack Nicholson i Helen Hunt w filmie Lepiej być nie może (1997) — Lepiej być nie może (1997)

Klasyczna komedia obyczajowa Brooksa

Brooks, który zbudował karierę na najbardziej ludzkiej komedii telewizyjnej i który później współtworzył Simpsonów, kręci to jak sztukę teatralną w najlepszym sensie: pokoje, stoły, progi, dwoje ludzi i problem. Nie ma niczego efekciarskiego w zdjęciach Johna Baileya ani w lekkiej, nienarzucającej się muzyce Hansa Zimmera — rzemiosło tkwi w całości w rytmie i scenariuszu.

Scenariusz Marka Andrusa i Jamesa L. Brooksa chodzi jak szwajcarski zegarek, każda scena podkłada mały ładunek, który wybucha dwie sceny później, i daje Nicholsonowi jedne z najbardziej zapadających w pamięć złośliwości współczesnej komedii studyjnej.

Dwa Oscary i dlaczego trafione

Akademia dała Nicholsonowi Oscara dla najlepszego aktora, a Hunt dla najlepszej aktorki, i tym razem z podwójną wygraną trudno polemizować. Nicholson gra okrucieństwo jak zbroję i pozwala jej pękać milimetr po milimetrze: słynne „sprawiasz, że chcę być lepszym człowiekiem” działa właśnie dlatego, że przez dwie godziny odmawiał sobie każdej łagodniejszej nuty.

Hunt dorównuje mu bez jednej popisowej sceny, zakotwiczając całość w zmęczeniu pracującej matki. Kinnear, nominowany za tę rolę do Oscara, jest cichą trzecią nogą, która wchłania homofobię Melvina i powoli ją rozbraja. W sumie film zebrał siedem nominacji do Oscara i trzy Złote Globy.

Co trafia, a gdzie gra na pewniaka

To nie jest odważny film. Roger Ebert podziwiał dialogi i zmysł obserwacji, ale zauważył, że Brooks „nie jest do końca gotów podążyć za nimi nieszablonowymi ścieżkami”: ostre krawędzie choroby psychicznej, uprzedzeń i klasy zostają oszlifowane ku uspokajającemu zakończeniu. Od romansu między sześćdziesięcioletnim mizantropem a o połowę młodszą kelnerką wymaga się więcej, niż jest on w stanie udźwignąć. To strawa dla duszy zrobiona z prawdziwym rzemiosłem, a nie film, który chce cię zaniepokoić.

Werdykt

To, co zostaje, to gra aktorska i dialog. Niewiele komedii daje dwojgu wykonawcom tyle przestrzeni i patrzy, jak wypełniają ją tak całkowicie, i niewiele jest tak pewnych, że bezpardonowo niesympatyczny człowiek wciąż może zasłużyć na szczęśliwe zakończenie. Gra na pewniaka, ale robi to pięknie: Lepiej być nie może pozostaje jednym z najcieplejszych i najostrzejszych gwiazdorskich filmów swojej dekady.